Цементная блондинка (Право на выстрел) - Страница 34

— Хорошо, Гарри.

Босху больше нечего было сказать, и он собирался было попрощаться, как вдруг Мора заговорил:

— Знаешь, я о многом передумал.

— О чем?

— О нашей следственной бригаде. Я жалею, что в тот вечер так рано ушел домой, а не остался с тобой. Кто знает, может, нам удалось бы взять этого парня живым.

— Да.

— Тогда бы и суда не было. Я имею в виду — над тобой.

Босх молча разглядывал фотографию на обороте коробки от видеокассеты. Лицо женщины полуповернуто в сторону, точно так же, как и гипсовое. Это она. Босх был уверен.

— Рэй, имея только это прозвище — Магна Громко Кончаю — сможешь ли ты найти ее настоящее имя и отпечатки пальцев?

— Конечно, смогу. Кто бы что бы ни говорил об этой продукции, но в ее производстве занят официальный штат и неофициальный. Эта девочка Мэгги, похоже, принадлежала к тем, кто занимался этим официально. Она уже выросла из «пленочек» и всякого такого дерьма и попала в поток производства настоящих порнофильмов. А это значит, у нее скорее всего был свой агент и лицензия на «развлечения для взрослых». Ей следовало встать на учет, чтобы доказать, что ей уже исполнилось восемнадцать. Поэтому в ее лицензии должно быть указано настоящее имя. Я поищу и найду — там даже будет ее фотография. Может, на это и уйдет у меня пара часов, но я обязательно найду.

— О'кей. Займись этим с утра, а если Эдгар не появится, отправь ему все, что сумеешь разыскать, в Голливуд, отдел убийств.

— Джерри Эдгар? Хорошо, сделаю. Несколько секунд оба молчали, погруженные в мысли о том, что предстояло сделать.

— Эй, Гарри?

— Да.

— В газете писали, что появилась новая записка. Это правда?

— Да.

— Подлинная? Что же, выходит, мы обосрались?

— Пока не знаю, Рэй, но все равно спасибо, что сказал «мы». Теперь большинство людей предпочитает тыкать пальцем в меня.

— Послушай, что я тебе скажу. Сегодня я получил повестку от этой суки Денежки.

Это известие не удивило Босха. Ведь Мора тоже работал по делу Кукольника.

— Не волнуйся. Она, видимо, просто разослала бумажки всем, кто был в следственной бригаде.

— Ну, тогда ладно.

— И постарайся держать все, что связано с новым делом, под полой. Не надо пока об этом говорить.

— Буду молчать сколько смогу.

— Прежде чем спрашивать, она еще должна узнать, о чем спрашивать. Мне нужно еще немного времени, чтобы поработать с этим и разобраться, что к чему.

— Никаких проблем, старина. Мы-то с тобой оба знаем, что это был тот самый человек. Не сомневайся, Гарри.

Однако говорить об этом вот так, вслух, было все равно, что ставить данный факт под сомнение. Мору, видимо, мучили те же вопросы, что и Босха.

— Если хочешь, я могу завтра утром забросить тебе эту коробку от кассеты. Будешь хоть знать, как она выглядит, прежде чем рыться в папках.

— Не надо. Я уже сказал, что у нас есть любые каталоги. Я проверю по «Сказкам из склепа» и выужу ее оттуда. А если не получится, найдутся и другие способы.

Они повесили трубки, и Босх зажег сигарету, хотя Сильвия не любила, когда он курил в доме. Не то, чтобы ей это не нравилось, просто она боялась, что потенциальные покупатели могут отказаться от дома, решив, что он принадлежал курильщикам. В течение нескольких минут он сидел на кухне, ковыряя этикетку на пустой пивной бутылке и думая о том, как быстро все может меняться. Безоговорочно верить во что-то на протяжении целых четырех лет и потом понять, что ты, возможно, ошибался.

Взяв бутылку вина и два бокала, он понес все это в спальню. Сильвия уже лежала в постели, укрытая по плечи простыней. При свете горящей лампы она читала книгу под названием «Пусть никогда не видят, как ты плачешь». Босх подошел к тому краю постели, у которого она лежала, и присел рядом. Он наполнил бокалы, они чокнулись и отпили вина.

— За победу на суде, — произнесла она.

— Хороший тост. Мне нравится.

Они поцеловались.

— Снова курил?

— Извини.

— Плохие новости? Что тебе сказали?

— Да нет, ерунда.

— Хочешь поговорить?

— Не сейчас.

Зайдя в ванную прямо с бокалом, он быстро принял душ. После того, как Босх почистил зубы, вино, такое красивое на вид, на вкус показалось отвратительным. Когда он вышел из ванной, ночник уже был выключен, а книга отложена в сторону. На обеих тумбочках и на столике горели свечи в красивых серебряных подсвечниках, по бокам которых были вырезаны звезды и месяцы. Их мерцающие фитильки отбрасывали размытые танцующие блики на стены, шторы и зеркало, исполняя некую беззвучную какофонию.

Она лежала, подложив под себя три подушки и сбросив простыни. Он стоял обнаженным в шаге от постели, и в течение нескольких секунд они улыбались друг другу. Она казалась ему прекрасной — с загорелым и почти девичьим телом. Она была худенькой, с небольшой грудью и плоским животом. Грудь ее от многих летних дней, проведенных в детстве на пляже, покрылась веснушками.

Босх был на восемь лет старше ее и знал, что это заметно, но он не стыдился своего вида. Несмотря на его сорок три у него до сих пор был впалый живот, а тело бугрилось мышцами, появившимися не благодаря тренажерам, а от того, что день за днем ему приходилось нести груз своей жизни, своего призвания. Забавно, но на теле волосы у него седели гораздо быстрее, чем на голове. Сильвия часто подтрунивала над ним по поводу этого, утверждая, что он подкрашивает голову, стремясь выглядеть помоложе. Впрочем, они оба знали, что и то и другое — выдумка.

Он улегся рядом с ней на постель, и Сильвия пробежала пальцами по его вьетнамской татуировке и шраму, который оставила на его плече пуля несколькими годами раньше. Она провела пальцем по шву — как всегда, когда они оказывались вместе.